Ora bem, eu, apesar de ser editor-in-chief da super trendy Bonfire, sou pouco dada a cenas pseudo-fashion-coiso. Tanto assim é que, na tenda de Bryant Park (New York Fashion Week, toooooooooooda a gente sabe), não liguei um caralho à roupa que por lá se vestia.
Os meus olhos bateram no baby Kirby e não descansei enquanto não trepei por ele acima. Felizmente, ele é um miúdo giro e carente e quis experimentar uma pantera. Cougar, na minha língua. Oh, well, embrulhámo-nos. God, há uma vida que não tinha uma queca assim. Dizia ele que eu sou hot, sou gorgeous, que o faço vir (e faço, que era só o que faltava ter que ser eu a ir ter com ele! Se quer comer pantera ele que venha!!).
E eu disse:
- Hey, honey, i'm like one of those jackets you've been seeing forever. I'm sooooooooo last season...
E diz ele:
- Não, baby. Tu és linda, deves de ser esperta que senão não eras patroa lá na magazine. E não tens rugas. A minha mãe é assim como tu, boazona. Se não fosse eu não ter a certeza de que ela é minha mãe, já tinha ido ao castigo. Baby pantera, tu és tão Next Season, pá... Podes ensinar-me coisas e assim. É que as minhas namoradas eram todas junior high, gajas que só querem um caramelo qualquer que lhes compre um ramalhete daqueles de enfiar no pulso, as vá buscar com um tuxedo alugado e as leve ao prom, onde elas aparecem com uns penteados muito mil nove e oitenta e quatro, se embebedam com ponch e perdem a virgindade nesse dia, no banco de trás do carro... Baby, tu es diferente.
Eu expliquei que era di frente e di tráis que eu cá não sou preconceituosa. Uma leide na mesa, uma puta na cama. Na maior safadeza você diz que me ama. E mexe, remexe, enrola, rebola. Se abre se mostra pra mim... Me arranha, me engana, me morde, me f... (acho que havia uma música assim...).
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